***
ЗАЧЕМ ОБМАНЫВАТЬ СЕБЯ

Зачем обманывать себя
И тешить только лестью,
Что не расстанемся любя
И будем вечно вместе.

Я не ищу иллюзий –
Довольно их бывало
В моей жизни-колеснице
В моих глазах нет смысла
Искать горячий огонек
Желаний, страсти, обольщенья –
Все это отжило свой век
В чужих мечтах – моих мечтах.

Я не стремлюсь завесить
Шторы розового цвета
И любоваться сквозь них солнечным теплом.
Я открываю окна без занавесок –
Хочу увидеть лучше день-ночь,
А не обман дорожки лунной
В рассыпанной пыли…
Фантазии… они лишь хороши
Для сложения из фраз стихов,
А самообман – лишь мед души,
Одетый в деготь явных слов.

Шаг вперед и два назад
Это игра, а может, и нет…
Что-то не так… какой-то пустяк…
Время: «Назад», а ты твердишь: «Нет»

Мысли застыли, спутались, слились
В тысячи рек, миллионы ручьев…
Не торопи того, чего может быть нет.

Как мучителен холод зимой,
Но он боле не может продлиться –
Наступает после весна.
Но я не весна, мое сердце молчит,
Хотя в такт оно и стучит,
часам время всегда назначая.

Ты отдаешь, я не могу же принять,
Хочешь отдачи, да где ж ее взять?
Я живу в мире,
Где не могу разделиться,
Чтобы стать воедино одним…
Реки не могут сбросить свой лед.

Не требуй у ветра ответа,
Он размыт в пустоте
И не оденет из тяжелой шкуры пальто.

Время, где ты?..

14 января 2001

***
ЗАЧЕМ ПРИХОДЯТ К ЛЮДЯМ ДУШИ

Зачем приходят к людям души,
Когда приказ природой «Жить»?
Зачем недуги долго сушат
Изъянами тела в гнилую нить?

Рожденье имя носит Боль,
Дорога жизни – Век мучений,
Мгновенье смерти – Сыгранная роль,
Равняет всех, дурак ты или гений.

1996г.

***
КАЛЕНДАРИК. ПЕРЕВОДЫ С ЛАТИНСКОГО.

Именем славлюсь Никто.
Ты же… Не знаю тебя.

Зимнее небо не синее,
Зимнее небо – туман.
Белой коррозией-инеем
Скрыты деревья в обман.

Я чувствую тебя насквозь?
Я не вижу себя в тебе все вновь.

Колким дождем разливает
Осень по крышам свою
Терпкую кровь, и сбегает
Вниз водостоком к ручью.

В глазах мой огонь, моя вечная Осень.
Он когда-то сгорит и наступит Зима?

Лето сжигает пустыни
Солнцем. Из леса по пеплу
Веет волками, где стынет
Август в июлевом свете.

Мое имя будет «Сейчас» и как откликнусь на это я.
Мое имя будет «Потом» и что скажет эхо в след.

В лунном пространстве размыта
Плакса Весна. На кусках
Битых зеркал не расшита
Зелень ее на шелках.

Дайте мне имя, и я узнаю дорогу.
Дайте дорогу, и я узнаю кто ты.

Декабрь 2000 г.

***
МОЙ МИРОК СОБРАН ИЗ ПЕСЕН

Мой мирок собран из песен,
Рифмы в них - дыханье ветров.
Свиты в кольца радужных снов
Мысли-кошки в сумраке сердца.

В моем имени
сплетение страсти
из горечи трав,
корнями берущими
влагу черных озер,
спокойная гладь их
легко отражает закат,
горя переливами медного
солнца,
лучами
своими, цепляясь
за гибкие ивы
и лишь
на мгновенье
за тень зеркалов
в надежде, что время
забудет
свой бег,
и не отыщет пути
в свой странный ночлег…

…Но травам нужен рассвет,
Чтобы вновь росою омыться,
И к полудню затем превратиться
В сухо-пряный вкус зноя,
в дурманящий цвет.

В моем имени
сплетение горечи трав…

6 января 2001 г.

***
НО БОЛЬ УХОДИТ

…Но боль уходит, как уходит детство
В темный омут забытья:
Тихо, медленно, неспешно,
Сизым пеплом шелестя.

1997г.

***
ТВОИ ГЛАЗА

Твои глаза лучатся маем,
Весенним месяцем, когда тепло
Бежит с щенячьим, звонким лаем,
По переулкам, улочкам во двор.

В твоих глазах отрыты окна
Летящей Осени во след,
Но та на пестрые волокна
Ссушить готова лучик-свет.

1997г.

***
Я ТЕБЯ НЕ ВИЖУ

Я тебя не вижу,
Я тебя не слышу,
Больше жить так не хочу.

Потерял ты все ключи свои
Предавно здесь от меня - лесной глуши:
Не познал, жаль, ты моей души.

И не требуй вновь
У рябин зимой любовь:
Стынет в роще их густая кровь.

От цветов - дурман разлук.
В первом шаге сока, сколько мук?
Узел корня связан в имя «Друг»

В небе тучи собирают дождь,
Может, смогут нам помочь,
Мысль сдержать: «Исчезнуть прочь»

Июнь 2001г.

***
Я ЧУЖАЯ В ЭТОМ МИРЕ

Я чужая в этом мире,
Я – бесцветная зима.
Не иду, плыву как в море
Против ветра вникуда.
Горечь соли только стынет
На обрывках парусов.
Может время лишь закинет
Якорь в нити странных снов.

Апрель, 2001г.

***
Я.

Да, я безрассудно жестока и слепая при том,
Но мои мысли о чем? Совсем не о том…
Не могу я принять, когда говорят о чем-то большом,
Не могу обмануть, хотя убиваю потом.

Из белых страниц моя жизнь состоит,
Кто ни откроет, пусть вырвет, возьмет, но смолчит,
Украдет и сбежит туда, где ветер кричит.
Кто ж напишет любовью, тут же строчка: «Погиб».

Декабрь, 2000 г.

Вернуться на главную
Напишите мне
Напишите Мари